Si Eugène Sue, l'étroit mousquetaire transpire (Oui, je sais, je devrais demander à MAP de rédiger les titres de mes inepties)
Faut-il croire que je me sois donné tant d’exercice, hier, au jardinet de mes parents très âgés, que, m’installant au volant de notre voiture, et avant d’avoir franchi cinquante mètres, la face interne du pare-brise se soit couverte de condensation ?
Est-ce donc cela le cheval fumant après les chevauchées endiablées des mousquetaires de jadis ?
Quelle idée, au XXIe siècle, d’installer le canasson à l’intérieur de la voiture ?
Mais aussi, verriez-vous Épouse-On-Y-Va atteler son transpirant époux à la ridelle d’un carrosse de 120 cv * ?
Pour fringant que j’essaie de paraître, je doute fort que nous eussions pu rejoindre l’écurie à temps afin d’y tremper les croissants dominicaux dans un abreuvoir empli du breuvage dont vous savez l'appétit que je lui voue.
* J’ai noté 120 cv : c’est une licence poétique. Ne croyez pas que ma curiosité mécanique me pousse à soulever le capot du moteur du véhicule auquel je confie le soin de, précisément, nous véhiculer, Épouse-A-Ma-Droite** et moi.
**Laquelle, souvent, se situe à ma gauche, faut-il le rappeler.