Sept objets bleus, demandiez-vous, Aude ?

Aude, que tous ici connaissent, semble vouloir que je lui montre sept fleurs bleues du jardinet.

Sept !

En septembre c'est beaucoup.

Certes, il reste les plumbagos, les gattiliers, les asters (si on veut bien les considérer bleus plutôt que mauves, les centaurées, les bégonias (violets, non ?), les hortensias... mais sept, non, le compte n'y serait point.

Aude, elle, a montré sept images de son quotidien. Sans sa permission, je vais l'imiter.

S'il est rafistolé, c'est pour clamer haut mon inculture, dans le cas contraire, je ne le consulterais pas si souvent.
Une branche qui ploie, une tige qui faiblit, une feuille qui tombe... vite amie ficelle à l'aide.

L'autre jour, une charmante demoiselle (sa voix l'était) a entrepris de sonder la profondeur de ma satisfaction envers le préposé au relevé du compteur. Elle m'a demandé (entre autres) comment j'avais trouvé la tenue vestimentaire du garçon affecté à cette tâche. Je lui ai répondu que ci c'était elle qui avait procédé à l'opération, peut-être, en aurais-je conservé un souvenir, voire si le jeune homme avait chaussé du cinquante-six, mais que, non, la tenue du monsieur n'avait pas titillé ma pupille. Elle a poussé plus loin le questionnaire. Je crois l'avoir amusée. Elle a ri.  Moi, j'aime bien les enquêtrices par téléphone.

 On  sort les poubelles le mardi soir. On  sort les poubelles le mardi soir. On  sort les poubelles le mardi soir. On  sort les poubelles le mardi soir. On  sort les poubelles le mardi soir. On  sort les poubelles le mardi soir. Je finirai bien par m'en souvenir !

Dans la panoplie de bricoleur que le Père Noël m'a apportée, au fil des années, c'est lui mon préféré :   ce tournevis cruciforme au manche bleu.

Stigmates du bricoleur, périodiquement mes mains saignent.

Immortel accessoire, jamais pris en défaut depuis plus d'un demi-siècle.

Fidèle compagnon, un apprenti à tout lui seul.

De tous mes livres bleus, c'est lui le plus uniformément coloré.

Comments

[papistache]

Je ne suis pas surpris de trouver ici tant de lectrices de Colette, Virgibri. Le petit objet ? Valérie a trouvé.

Je ne suis que le cousin du Grand Schtroumpf, MAP.

Tilleul, disons que quand elle saigne, je la lave au gel douche azur.

Bravo, Valérie, lampe de poche à dynamo. Inusable.
De quelle couleur votre sang ? Café ?

Miss-Ter, la mère de trois Schtroumfettes ? C'est deux de trop ? Mon vrai sang aurait plutôt la couleur du navet, je le crains.

Aude, vous n'êtes pas seule, vous avez lu que d'autres, avec vous, apprécient Colette.

[Aude]

Merci Papistache.
Un de mes auteurs préférés dans un livre bleu, voilà qui m'enchante...

[misster]

"Plus" bien sûr !... Il y a un "i" en trop... C'est la voyelle "sang craché" de Verlaine... Bleu comme le vôtre, certainement !...

[misster]

Pas de sang bleu non pluis dans mes gènes ... Pourtant, j'ai "pro-créé" (créer comme une pro ...!)trois schtroumpfettes !...

[valérie]

Moi je vote pour une lampe de poche.

Pour le sang bleu, ça fait bien longtemps que je sais que je ne suis pas normale.