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Papistacheries
4 septembre 2009

Tout est fête à qui a l'esprit simple

— J’aime bien les caissières de supermarchés.
Belle affaire, le Papistache aime tout le monde.
Non, je n’aime pas tout le monde.
Vas-y ! Déballe.
Je n’aime pas... les pervers narcissiques.
Pfff... personne n’aime les pervers narcissiques. Et tu connais des patrons de supermarché qui embaucheraient des pervers narcissiques pour tenir la caisse de leur magasin ?
Je ne fréquente guère les patrons de quelqu’enseigne qui soit, sans pour autant les détester.
Tu t’égares ami. Tu aimes bien les caissières de supermarché ?
J’aime bien les caissières de supermarché.
Belle affaire, tu l’as dit dix lignes plus haut.
Didiling ?
Quoi didiling ?
C’est toi qui as dit didiling.
Moi, j’ai dit didiling ?
ARRÊTE !
J’aime bien les caissières de supermarchés. Je joue avec elles.
Vas-y, raconte.
Je choisis une caisse au hasard.
Ouverte ?
Évidemment. Je dépose tous mes articles sur le tapis. La caissière me dit bonjour.
Toutes les caissières disent bonjour.
Oui, tu as raison, toutes les caissières me disent bonjour.
Non, toutes les caissières disent bonjour à tout le monde.
Oh ? Même aux pervers narcissiques.
Non, les pervers narcissiques se disent bonjour à eux-mêmes et font un procès au magasin parce qu’ils ont glissé sur une feuille de laitue qu’ils ont eux-mêmes jetée par terre devant le banc des primeurs. Continue.
Je franchis le portillon détecteur des zigouigouis magnétiques et je joue à celui des deux — la caissière et moi — qui gagnera.
Qui gagnera ?
Oui, pour gagner je dois tendre la main pour saisir le dernier article directement de la main de la caissière avant qu’elle ne le pose sur le tapis et que ce soit également le dernier que j’aie à caser dans mes sacs.
Et pour que la caissière gagne ?
Il faut qu’elle soit plus rapide que moi avec son zigouigoui lecteur de codes à barres et m’empêche de remplir mes sacs  plus vite qu’elle ne scanne les articles.
Et quelle est la récompense ?
Le regard de la caissière quand je lui tends ma carte de fidélité.
Et quand tu perds ?
Je te dirai le jour où je perdrais. Je pense que je pleurerai.
Pourquoi me racontes-tu ça ?
Vendredi, Épouse-Vaillante-Un-Peu a tenu à faire les courses seule. En rentrant— moi, les coudes sur la table de la cuisine, je rassemblais mes longs os (les courts également) en buvant lentement un vieux thé noir fumé — elle me dit — après que j’ai eu vidé le coffre de la voiture et refermé les portes du garage — qu’elle s’est sentie prise de panique à l’idée de devoir gérer l’accumulation des victuailles sur le tapis — lequel est toujours plus petit après que les produits aient été scannés et glissés en pagaille vers la sortie  qu‘avant. C’était la première fois depuis son opération qu’elle opérait sans moi en supermarché. « Allez doucement ! »  a-t-elle demandé à la dame tronc, laquelle n’a pas eu pitié de ma moitié un seul instant et l’a laissée se débrouiller seule avec l’enchevêtrement des provisions.
Ah, je vois qu' il existe des caissières perverses.
La semaine prochaine, je venge Épouse-Amoindrie et, dans quinze jours on fait la belle et si la caissière me dit : « Ben, vous, vous avez l’habitude de faire les courses ! » je l’embrasse. J’aime bien les caissières de supermarchés.

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Commentaires
P
Il me plait, Virgibri, de toucher (au cœur , de la cible, j'espère) une prof (ex)archère.<br /> <br /> Merci, Anita, sinon pour l'(h)auteur, vous savez, point besoin de grimper sur votre batterie, je peux me courber. je ne suis pas si fier.<br /> <br /> Je suis content d'entendre votre silence ici, Tiphaine. Merci.
T
J'y reviens, à ce texte, parce que je l'aime beaucoup. Et comme d'habitude, quand j'aime beaucoup je deviens subitement mue
A
Moi, ce que j'aime, c'est lire un billet comme celui-ci. Tiens, si j'arrive à finir mon commentaire avant que la batterie ne me lâche, j'embrasse l'auteur!
V
Vous me touchez, Papistache, par cette humanité qui déborde de vos billets et de vos sacs de courses.
P
Sans frais ! Vous devez savoir négocier, Miss-ter. Bravo.
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