Pourquoi seuls les cyclistes seraient-ils dopés à l'E.P.O. ?
Le vieux monsieur n’en croit pas ses artères. Il s’affaire comme un jeunot. C’est le couloir qui est balayé en cinq minutes, le repas préparé, la vaisselle lavée puis séchée et rangée, tout juste s’il ne ferait pas tourner la machine à laver le linge s’il avait jamais su dans quelle pièce elle fut déposée par le livreur en combinaison grise. Cet accroc négligé, il s’active comme jamais.
Ne voilà-t-il pas qu’il s’ingénie à répondre lui-même au courrier en retard et, mais oui, regardez, il s’est emparé du chiffon à poussière et redonne au vieux canapé une larme de son lustre d’antan. Son épouse relève le nez de son empilement de paperasses en déséquilibre sur son bureau qui plie sous la masse. Elle s’autorise une remarque anodine :
— "Tu tiens une forme d’enfer, ce soir ? On attend quelqu’un ?"
Stupeur ! le bras du bonhomme se fige sur le haut de l’armoire cirée qu’il lustrait avec vigueur.
L’enfer aurait une forme et ce serait la sienne !
Son cœur s’accélère, ses jambes se ramollissent un brin. Il pose — oublie là — son chiffon de laine et monte les dix-sept marches de son escalier. Dans la salle de bains, où il ne prend que des douches, il se déshabille et, ne conservant que ses lunettes, il se décide à tourner son regard vers le grand miroir qui surmonte la baignoire qui ne sert qu’à collecter le linge en attente de cérémonies lessivatoires .
“Tu as une forme d’enfer !”
Oh ! bien, les amis, ce n’est pas joli, l’enfer. Imaginez un grand escogriffe diaphane aux membres grêles, quelques touffes de poils gris distribuées sans grande logique ni rigueur géométrique. Une tête rougeaude et trop grosse pour des épaules affaissées et osseuses. Un ventre mou et des seins plats, deux cuisses émaciées et des genoux décharnés, des tibias minces et des chevilles noueuses, oh ! le spectacle de l’enfer. Menteur qui prête à celui qui préside les lieux une turgescence arrogante.
S’il osait, et il osera, il tenterait de surprendre le profil de l’enfer. Titre ambitieux : J’ai cerné le profil de l’enfer. Et damnation ! Le profil déconcerte plus que le devant. Ce ventre qui plonge et ces fesses creuses ! Il n’osera pas sonder la face cachée de l’enfer. Il éteint la lumière et va se coucher tôt !
Son épouse croit qu’il s’est trop démené pour un soir et que, fatigué, il est allé lire un peu avant de s’endormir. Erreur pardonnable. Comment aurait-elle pu savoir qu’elle le précipitait au cinquième dessous. Lui, n’en revient pas, c’est que la corvée n’est pas terminée, demain il faudra encore passer la brosse à dents dans la gueule de l’enfer. Se réveiller pour ça !
NB : Ne comptez pas que le Papistache publie une photographie à titre de preuve par l’image, comme il le fit pour son histoire qui ne valait pas un clou. N'y comptez pas, n'y comptez pas. Le Papistache sait parfaitement, lui, où se terre le lave-linge. Vous n'avez pas cru qu'il aurait osé se comparer à son dernier séjour quand même!