Inutile de vous prosterner vous pouvez me baiser la main : nous restons simple !
Miracle !
Il a fait un miracle !
Un miracle.
Pas miraculé ! Eviter ce mot. Chastes-Oreilles pourrait vouloir rimer avec.
Miraculant ! Pas mieux !
Le bonhomme a fait un miracle.
Allélulia !
Appelé, le Papistache.
Il porte, désormais, les stigmates du Christ aux poignets et aux genoux.
Il a fait un miracle.
La colline, verdoyante, dominait la foule.
Il a ouvert les bras et... miracle.
Murmures dans la foule.
Exclamations !
Silence charnel !
Un miracle !
Pourquoi lui plutôt qu’un autre ?
Pourquoi en ce dimanche de Pentecôte plutôt qu’un lundi ?
Pourquoi ?
Fait de Dieu.
L’élu.
Il a fait un miracle.
— "Tu viens manger, Mon-Amour, le dîner est prêt.
— J’arrive. Je finis de raconter le miracle que j’ai fait en haut de la colline tout à l’heure.
— Le miracle ?
— Oui, tu sais qu’un rien amuse mes lectrices !
— Je sais, je sais, mais de quel miracle me parles-tu ?
— Voyons, Épouse-Aux-Senteurs-De-Romarin, tout à l’heure... pendant la promenade avec Mowgli... au parc... sur la colline...
— Tu veux parler de ton roulé-boulé au bas du talus ?
— Lutin de porc belle de perte de scierie à roulettes !
— Quel vocabulaire nouveau nous sers-tu en guise d’apéritif ? Tu jures, maintenant.
— Je ne jure pas, je prie !
— Tu jures !
— Sainte Mère laïque !"
Et je signe Papistache !