Plus fort que "Jacques a dit" jouons à "Still a dit"

Still est une femme prévenante. Comme elle envisage de m’inviter à sa table et qu’elle craint de provoquer mon ire ou mon dégoût, elle tente, par le biais d’un fallacieux prétexte, de sonder  mes limites à l’audace gastronomique.

Toutes les places publiques de France et de Navarre connaissent ma foi abstème. Peu habitué aux brûlures de l’alcool, mon palais (modeste ! il ne se compose que d’une seule chambre) supporte mal les mets épicés. J’entends de ceux qui arrachent les lèvres, la langue, la gorge et l’œsophage. Ceux-là, non, je ne les prise guère.

Ah ! Parlez-moi de ces fins gressins d’Italie, voire encore de ce certain petit gâteau au miel et aux graines de sésame. Apprenez que la salive me coule entre les poils de la barbiche à la seule évocation de ces fruits en pâte d’amandes dont la vue (hélas, seulement dans les vitrines) me faisait me troubler.

Mais ce ne sont pas des aliments, seulement des envies.
Rangeons donc les envies et dirigeons-nous vers la table.

Régalez-moi d’un potage aux petites pâtes et je vous tendrai mon assiette une seconde fois. Servez-moi un tajine de votre cru à la viande d’agneau et forcez sur le citron ! Pensez que vos haricots verts frais, arrosés d’huile d’olive, me seront un dessert.

Ouvrez-moi, cependant, la porte de votre cuisine et si vous n’êtes pas pressée, je vous mitonne un petit soufflé à la ricotta à peine nappé d’un doigt de glace à la pistache.

Froide, tiède ou chaude, de la fontaine, du robinet ou en bouteille, désaltérez-moi d’eau à peine troublée de deux atomes de verveine, thé ou  thym fleuri.

Gavé, repus, rassasié, exaucé, je me laisserai aller à songer au plat que je vous servirai pour mes funérailles, lesquelles vous ferez joyeuses !

Ail, pain grillé, et huile d’olive.
Brochettes d’agneau aux herbes de la colline.
Mesclun au vinaigre de figues et raisins à profusion.
A la source fraîche vous étancherez votre soif.
J’aurai tout préparé avant de partir.

Je vous épargnerai  les patelles bouillies à l’eau de mer.  Les petits déjeuners fauchés de l’île de Bréhat doivent rester au rayon des souvenirs magiques  qui ne se partagent pas.

Comments

[Tiphaine]

Mais pourquoi donc ranger les envies ?

[Still]

Que voici un programme alléchant, Papistache, finalement, plutôt que de vous inviter dans ma cuisine, je ferai mieux de venir prendre quelques enseignements dans la vôtre.
C'est malin, de vous lire à cette heure, voilà que j'ai faim à présent....:-)

[teb,]

Papistache aime le potage aux petites pâtes parce qu'il peut écrire sur le bord de son assiette, ni vu ni connu ;-))

[Janeczka]

Ca fait du bien de voir qu'il n'y a pas que moi qui soit absteme et allergique a la cuisine indienne
(mais qu'est ce que je suis venue faire dans ce pays?? :P)
Et ca me rassure encore plus que ce soit un grand gaillard comme vous!!!

[Papistache]

Vous parlez-là d'une autruche, Tilu ?