Pom, pom, pom, pom...

Pourquoi, sur l’arbre, les pommes véreuses mûrissent-elles plus vite que leurs consœurs indemnes ?
C’est à cela que le jardinier les reconnait.
Elles blondissent tôt.
A peine la main s’en approche, elles y tombent, pressées de quitter la branche ; essayez le même geste avec les pommes saines : « Pas aujourd’hui, je reste ! »

J’ai une théorie.
Les fruits attaqués par les insectes pressentent leur  fin  imminente ; en hâtant leur  mûrissement,  ils donnent plus de chance à leur progéniture de poursuivre le cycle de la vie. Le ver sinue* au cœur de la pulpe sucrée ; une chimie complexe s’élabore au sein de la pomme.

C’est l’illustration de la lutte pour la vie, lutte, hélas, contrariée par l’alchimie du chaudron de cuivre : tous ces signaux pour désigner qui finira en compote ou qui sur la table en pomme à couteau !

* Eh quoi ? Ainsi, en été, le correcteur d'orthographe me refuserait l'usage d'un verbe bien évocateur et compréhensible de tous ; Google même me suggère de le remplacer par le verbe songer. Ah, non, je ne cèderai pas au dictat de la norme corrective internationale ! NON !

Comments

[papistache]

Mais bien sûr, Fred, vous auriez été gentil vous mettiez un lien.

[Fred Cokenpat]

Hmmm, le ver et la pomme, ça me rappelle une bien chouette histoire...

[papistache]

MAP, l'été vous va bien !

On finira tous en compote, Tilu ?


Je bois aussi de l'eau, Tilleul. Ravi de votre visite.

Allons Sandrine, soyons optimiste : le soleil brille.

[sandrine]

eh bien ma chère tilu moi j'ose, mais d'expérience (mauvaise) je dirai que ce sont les véreuses les plus tenaces, hélas.

[tilleul]

Bonjour Papistache!
Je le savais, vous appréciez les pommes, mais ce que j'ignorais, c'est votre goût pour un café mousseux... (billet précédent). Je vous croyais allergique à ce breuvage...
Assez bavardé... La récolte de haricots m'attend.