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Treize nuits que je dors sans Mamoune.
Treize nuits que Mamoune dort sans moi.
Treize nuits que je dors seul.
Treize nuits que Mamoune dort mal.
Treize nuits où je m’endors tard.
Treize nuits où elle s’endort dix fois.
Treize nuits ponctuées d’un réveil qui anticipe la sonnerie.
Treize nuits ponctuées de réveils intempestifs.
Treize nuits courtes.
Treize nuits qui s’étirent.
Treize nuits de sommeil abruti que rien ne dérange.
Treize nuits dont certaines meublées des gémissements de la voisine de chambrée.
Treize nuits sans même boire un verre d ‘eau.
Treize nuits pendant lesquelles se servir un verre d’eau trompe l’ennui.
Treize nuits.
Treize nuits.
Les mêmes.
Différentes.
Treize nuits dont on recule l’heure de début.
Treize nuits semblables à treize jours.
Treize.
Treize.
Treize nuits dont on sort d’un bond.
Treize nuits où l’on calcule ses gestes pour poser le pied par terre.
Treize nuits toutes identiques.
Treize nuits pendant lesquelles on s’amuse à en mesurer les progrès.
Treize.
Treize.
Demain quatorze.
Demain, peut-être, un sommeil retrouvé.
Quatorze.
Quatorze.