Solennelle communion

J’avais fait un pain,
                    dimanche matin,
                                      un pain chaud pour déjeuner.

J’y avais mis de l’eau,
                                      un verre plein.

Du sel marin,
                 entre trois doigts,
                                         trois fois, au moins.

Du miel.
Je sucre ma pâte au miel de châtaignier ; c’est ma signature.
               Combien ?
                             Deux cuillères dégoulinantes et rebondies.

De la farine,
                 trois verres — de celui qui avait servi pour mesurer l’eau —.

Deux cuillerées à soupe d’huile d’olive
                            et encore un peu, comme ça, que la mesure soit bonne.

Vingt-cinq centilitres de coulis de tomates
                            et douze ou seize olives noires — à la grecque — dénoyautées.

Une poignée grosse
                          et pleine d’inflorescences de thym de l’été.

Une dosette de levure de boulanger,
                                         billes beiges à l’odeur marquée.

Y avais-je glissé du gingembre ?
                          Il faut le croire,
                                           le pot trainait,
                                                            ce soir encore,
                                                                             auprès du four.

Pétrie deux fois,
                    levée autant
                                 et cuite longtemps.

Ah ! La bonne pâte à Pâtepistache !
Cuite et odorante.

J’ai fait un pain, quoi.
                    Belle pâte cuite levée comme jamais.
                                                     L’alchimie sans moi avait opéré.

Le petit Nicolas (onze ans, je crois), fils des amis invités, est connu pour son chiche appétit. Vous l’auriez vu savourer sa tranche de pain. Il n’en a rien laissé, ni mie ni croute ; il en a même repris et je crois bien trois fois.

Sa mère l’a tancé :
— Nico, ne mange pas tout le pain.

Vrai, le gamin, n’était pas là.
                                           Il communiait,
                                                                     c’était certain.

Etait-ce le thym ?
                                le coulis ?
                                             les olives ?
                                                              le miel ?
                                                                                la farine boulangère ?

Bref, le pain était frais — encore tiède — et l’appétit du gamin en a fait cent bouchées savourées.

La Pâtepistache, ravi, regardait l’enfançon s’enfiler la miche quasi toute entière.
Au dessert, Nicolas n’avait plus faim.

Du pain d’épices à la tomate ?
Où donc ailleurs aurait-il pu en manger ?

La recette, je vous l’ai donnée.
                                                         Essayez-la !

Comments

[Adidine]

J'essaierai! Avec ma MAP, non pas notre MAP, la mienne de machine à pain (parce que pétrir à la main... je suis trop fainéante pour le faire ;) )

[Papistache]

Sandrine,un petit navet ridé pour le dessert ?

Trop bonne pâte, Caro-carito, trop bonne pâte, c'est ce qui l'a perdu, d'ailleurs !

Il était si concentré sur sa tranche,Tilu que vous auriez voulu le photogtaphier.

J'espère que l'occasion se présentera, MAP !

Comme pour MAp, Aude, comme pour MAP.

Un pain à l'anchoïade alors Kloelle, c'est tentant !

Le secret Walrus, c'est la levure !

5 g, Tilleul. 5 g pour trois verres pleins.

Vous nous direz Brigou.

Mamniette et après demain, la pâtachoir pour accompagner le steak tartare.

Teb, il y avait le soleil inclus dans le thym de l'été.

[Teb]

Non non
Ce que l'enfant dévora, avec le pain, c'est "l'esprit Papistache"
Enfin, je crois qu'il a senti, cet enfant, tout le plaisir que vous avez mis à fabriquer ce pain... :-)

[Maminette]

Aujourdh'hui chez Papistache,recette de la patapain,et demain recette de la patachou?

[brigou]

Hummmmmmm .. elle donne envie cette recette !! à tester alors...